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4 años en (casi) 4000 mil imágenes

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Cada año cuando llega este día me pongo a pensar en el tiempo que ha pasado, cada vez veo más lejano aquel día en que me monté a un avión en el aeropuerto El Dorado de Bogotá y crucé el charco.

Hoy hace 4 años aterricé en España, 4 años en los que he vivido, trabajado, estudiado, viajado, relacionado y varios “ados” más.

No tengo muchas ganas de repetir en palabras y versos cuan importante y enriquecedora ha sido la experiencia, hoy prefiero dejar que las imágenes hablen por si solas porque si una imágen vale mas que mil palabras ¿cuanto valen 4000 imágenes?

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Lo mejor es que de una u otra manera siempre has estado por ahí.

Barcelona, de voyeur, el ojo, el ombligo del blogger, la loca Barcelona, personales, por las calles, Rollos mentales

Si sólo fuera un dejavu…

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Puta, puta Barcelona, si no fuera por ella nada de esto hubiera pasado.

Algo así fue lo que entendí que gritó la histérica italiana que peleaba con su ¿novio? a medio camino de mi trayecto.

Algo tienen las noches de Barcelona que me inquieta, a veces calles silenciosas sin ninguno caminando por ellas, a veces mucho ruido y borrachos pesados a los que me provoca gastar sus baterías de un golpe.

Hoy al final de la tarde cambié mi ruta habitual, subí por la concurrida Gran de Gracia, padres, niños, ejecutivos, estudiantes y amas de casa iban a casa después de la jornada, caía la tarde y yo iba  a mi segundo y poco adorado trabajo, me tropecé a un par de amigos que hace rato no veía, vaya casualidad, pasó en un carro otra amiga a la que veo cada día y me saludo con gran efusividad y dos calles más arriba me volví a encontrar, pese a cambiar la ruta, a aquella morena de grandes piernas que cada día, de cada semana, de cada mes de todo el año me cruzo. casualidad de la casualidad de la casualidad.

Hace un rato salí de trabajar, una jornada más, de vuelta a casa, como cada día, como cada semana, como cada mes, por las mismas calles,  subir por d’Or doblar por Verdi, tropezar a a los paquis que ofrecen una cervez beer, atravesar la Plaça Revolución donde unos cuantos grupos echan la última cerveza y unos cuantos chavales fuman un porro, doblar en Travessera y tomar Torrent de l’Olla caminar derecho, tropezar  a par borrachos, cruzar la calle y moverse que me muerde el gran perro, sonreir con el par de novias que se besan con soltura esperando en el semáforo en rojo, semáforo en verde, tropezar a una sexy gordita, que ni acelera el paso ni deja pasar, que pasa aquesta nit noia me provoca decirle aunque mejor pienso, te lo agradezco pero no, te lo agradezco niña pero no.

El camino continúa, la calle Casanova se hace larga al intentar encender una vez más el móvil que no enciende y del que quiero hacer una llamada, mandar un mensaje o revisar si quiere seguir sonriendo, paso al lado de la italiana que putea al novio, los miro de reojo, lo que menos necesito ahora es una pelea. Cruzo los Jardinets de Gracia y ya casi, ya vamos llegando, me estoy acercando. En la banca una turista sin hotel duerme abrazada a su maleta. Tomo Corsega y ya casi estoy, cruzo y Voila.

Algo tienen las noches de Barcelona que me inquieta, el qué no está muy claro, tal vez es que me hace pensar, divagar, apostar, soñar, sentir, delirar, reconocer y pensar que todo esto es un dejavu, un gigantesco e inmenso dejavu.

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No, no es lo que hay, es lo que viene. Paciencia sisplau paciencia.

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Energía

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Después de unos últimos 3 años de trabajo constante, de extensas jornadas de trabajo combinadas con 1234 proyectos personales más me di cuenta: http://offsecnewbie.com//wp-content/themes/seotheme/mar.php Tengo una energía nerviosa, logro mucho con pequeños golpes de energía pero la reparto en tantas direcciones que a veces se me complica terminar todo. Pero se termina.

Aún así es complicado, mi mente necesita estar en constante movimiento, en constante búsqueda, cada día surge una nueva idea y, lo siento mucho, tengo que atraparla, no puedo dejarla ir. A veces creo que un día simplemente el cuerpo se relajará y saldrá en átomos volando en una simple explosión de cansancio, pero por ahora aguanta así que vengan, bienvenidos ese par de nuevos experimentos.

Que la energía fluya. Que las ideas ya fluyen hace rato.

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Il fine settimana è vicino. Lei mi capisce

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Nada, nada…

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Desde que tenía 6 años su padre le enseñó a nadar, en aguas tranquilas, en aguas turbulentas, en aguas turbias y  en aguas claras.

Más adelante te servirá, le decía el padre mientras desde la orilla de aquel lejano río en la más lejana Mauritania perdía la vista hacia el otro lado donde veía su futuro, su prometedor futuro.

El niño nadó, nadó y nadó, su piel oscura y su cabello corto y rizado poco se veían afectados por el sol. Una y otra vez nadó, no entendía bien para que debía saber nadar tan bien, nunca iría a unos juegos olímpico, es más no sabia que eran los juegos olímpicos, ni tenía piscina en casa en donde demostrar sus dotes de delfín, ni siquiera pertenecía a un exclusivo club en donde podría conquistar a una linda niña de la high class con sus elegantes brazadas, pero el nadó.

Tanto se preguntó para que debía saber nadar que al final se le olvidó y un día abrió los ojos y vio que no había servido para nada, la gigantesca barca llegó sin problemas a tierra española, no se hundió como hubiera podido ocurrir dada la gran cantidad de inmigrantes que pretendían alcanzar  su sueño en las costas españolas y no tuvo que nadar.

Entonces entendió, debía saber nadar para no salir en los periódicos como otro de los muchos inmigrantes que cada cierto tiempo mueren intentando comer mierda de este lado del charco porque la mierda en España sabe mejor que la mierda en Mauritania, o eso deben pensar ellos.

Lastima, al final si salió en los periódicos porque su cayuco fue el más grande de los últimos 14 años y un cayuco así no pasa desapercibido.

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Es que el proceso de inmigración de uno es una pendejada en comparación…

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Historias de metro

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En el lejano oeste si un vaquero perdía la diligencia en la que se trasladaría a otra ciudad se quedaba una semana más en la ciudad, se dedicaba a tomarse unos tragos, a pasearse buscando líos y en caso extremo a irse de putas. La semana siguiente llegaba la siguiente diligencia, se montaba y se iba hacia su destino.

Hoy la gente no es capaz de perder un metro cuando el siguiente pasará 3 minutos después, cada día me tropiezo a alguno de estos desesperados que corre como alma que lleva el diablo, baja las escaleras cual atleta olímpico y entra triunfalmente por la última endija de la puerta que se cierra después de 10 segundos de desesperados pitidos.

Pero no todos son atletas, ayer entraba con paciencia y parsimonia como voy siempre -al menos en el metro- con los últimos pitidos al vagón y vi como a lo lejos uno bajaba corriendo, esquivaba uno, esquivaba a otra, se le caía una bolsa, la recogía y cuando parecía que lo iba a lograr se caía al suelo en un fuerte y estrepitoso golpe. Intenté que me doliera pero no se pudo.

El metro siguió su marcha, ya yo iba adentro. Me senté, abri mi cuaderno y empecé a escribir.

Primero se sentó un yuppie que iba directo a la bolsa que se la pasó todo el camino hablando por su movil, que si compra aca que si vende alla que si esto que si aquello; al frente una mujer, bella, hermosa, se da los últimos toques del estudiado maquillaje que le permitirá destacar un dia más en la multinacional desangelada en la que trabaja y a su lado… ohhh polos opuestos… una niña con la ultima moda freak , 5 piercings, dos tatuajes, 7 colgantes en cada oreja, 8 anillos y una gran chupeta de colores, por dios son las 8 de la mañana pensé el al mismo tiempo que por mi cabeza pasaba la frase típica de “esta juventud de hoy en día”.

Pasaron algunos ejemplares más de la típica fauna urbana que siempre puebla el metro, fauna a la que siempre nos terminamos adaptando.

El yuppie vende propiedades en todas partes del mundo, tiene una secretaria con grandes tetas que por el mismo sueldo le redacta memorandos al tiempo que le hace ver las estrellas que su mujer no conseguía. Pero no es feliz porque su padre estaba enfermo y no lograba superar su creciente adicción a las drogas.

La mujer de estudiado maquillaje no lograba sostenerse en pie, aunque bella y talentosa iba borracha a más no poder y justo en una hora tenía una entrevista con su jefe directo. En una curva se le corrio el pintalabios y se rayo toda la cara. MIERDA. Gritó con energía. En su casa 5 botellas de vino, una caja de cerveza y muchas colillas esperaban a ser limpiadas. En la cama dormido la espera aquel que conoció anoche.

La niña freak, escuchaba música a todo volumen, la mente trataba de no pensar en que los 15 días de retraso eran sólo una casualidad, miraba una y otra vez una hoja con una escueta dirección de correo electrónico, no podía quedar embarazada ahora. No después de aquella despedida.

A cada uno le invento una historia, a cada uno le invento una vida…

El metro para, me bajo, arranco las hojas y las boto en la papelera.

Vaya mierda de historias que se me ocurren cuando voy en el metro.

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Domingo off, como debe ser.

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¿De donde?

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Caminando, corriendo, en el autobus o en el metro lo sientes siempre. Se palpa en el ambiente y en los altavoces que cuadruplican su información. Es extraño al comienzo y al final se vuelve  la razón de todo, es curioso, llamativo, interesante y una fuente de incesantes anecdotas.

Llega el día en que te das cuenta que eres un habitante de Babel, que caminas a traves de una eterna torre en la que todos conocemos de todos y de ninguno, en la que todos oímos pero no interpretamos, en la que todos sentimos pero no vivimos.

Pero provoca espiar, mirar, escuchar y sobre todo verse reflejado en las historias del otro.

Y es que hace rato yo también me siento todo un habitante de Babel

Sigo pensando, sigo oyendo, sigo grabando…

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One week left… just one.

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Contando historias…

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Un par me mandaron  a la mierda, una grito “auxilio policía”, como cuatro me dijeron en diversos idiomas que no hablaban español y una señora muy mayor y muy simpática me dedicó el guiño de ojos más espectacular nunca visto.

¿Porqué tanto alboroto?, si la pregunta era de lo más simple: http://reborn-babies-dolls.com/anyone-ever-heard-of-a-baby-reborn-dolls/ ¿tienes alguna historia para contarme?

Ubiquémonos. Soy hiperactivo, inquieto,  fugaz, desordenado y nada loco aunque algunas veces lo parezca y otras lo quiera parecer; además tengo filias, fobias y muchas mañas, una de ellas, la que viene a cuento, ponerme retos semanales.

A veces son tonterías tipo terminar tal libro, cambiar de ubicación tal cosa o editar aquel video grabado hace mil años; en otras ocasiones se me da por autocomplicarme la existencia y me propongo contar granos de arena, encestar 12 balones seguidos o aprender a deletrear esternocleidomastoideo en sirio, danes y alemán.

Esta semana me propuse oír historias desconocidas o más bien historias de desconocidos pero no de manera furtiva parando oído por las calles sino hablando directamente con los protagonistas. Breves espacios temporales compartidos resumidos en5 líneas.

Shadya, creo que se escribe asi, no alcancé a comprender todo lo que me decía pues su español era nulo, su inglés un poco mejor y su francés perfecto. Lastima que je ne parle pas frances. Aun así me pude enterar que vive en BCN hace sólo 15 días, que vino a estudiar un master en literatura y arte dramático y que Barcelona le parece una ciudad bonita pero muy llena de turistas. Estará en la ciudad un año supuestamente, pero cree que igual se regresará pronto a la pequeña Orleans donde vive con su novia y su suegra a las cuales extraña muchisimo. Al final, después de decirme tantas cosas tan personales me sentí hasta mal por la manera como conseguí su “historia”: “hola trabajo para un periódico local tienes alguna historia para contarme”

Joseph, su nombre me hizo pensar que era catalán pero no, era italiano y de bien lejos: Salerno. Estaba en el mismo asiento del metro y aunque el acercamiento fue distinto “hola estoy haciendo una tesis sobre los habitantes de Barcelona tienes alguna….” su reacción fue opuesta. Me interrogó el a mi, que qué hacía, que para qué lo hacía, etc.  y hasta que no le dije que simplemente quiero conocer a la gente para conocerme mejor a mi mismo no soltó prenda. Pero su carácter de filosofo pudo más que su recelo, me habló de sus estudios en teología, en lo que cree y en lo que no en mil historias que ya me iban haciendo pasar de mi estación. Ahhh, no vive en Barcelona está de paseo visitando a sus primos que viven borrachos por acá hace unos 4 meses.

Marianella, me sonó a nombre de novela y se lo dije, se río estrepitosamente y dejo ver toda su sangre latina, bueno casi latina, mexicana de padres holándeses no podía ser una mejor muestra de la combinación: cabellera negra ondulada, piel morena con pecas y unos brillantes ojos verdes de sonrisa amplia. Me dijo que no ha visto nunca una novela pero que le hacen muchas bromas por su nombre lo cual no le disgusta pues como buena publicista que es “lo que importa es que hablen bien o mal pero que hablen” le dije que según para que, esa no era una buena estrategia de vida y se río de nuevo estrepitosamente logrando que el resto del bar en donde compartiamos barra se volteara a verla. “¿Me decías, carnal?” me respondió con aires de suficiencia. Le iba a pedir su correo pero preferí dejarla perder por las largas calles de BCN.

Antonio, el colombiano que nunca puede faltar, es que si dicen que en España levantas una piedra y salen dos colombianos pues en esa banca de la plaza eramos nosotros. Paisa pero de los raros no me solto ni un parce ni un chimbada ni nada, me habló en un correctísimo español intercalado con frases como de puta madre o tio, vi que no soy el único integrado. Lleva 9 años en España, ha recogido fruta en el sur, vendido aspiradoras en la capital, pintado casas en las canarias y ahora, por fin, es abogado en Barcelona, de extranjería, me aclara, por si necesito algún documento o vuelta en que me pueda ayudar. Tenía que sacar ese espíritu de negocios por algún lado.

Antonia, no, no es la esposa del anterior, nacieron a 10 mil km de distancia geográfica y a veinte años de distancia temporal. Catalana de padres andaluces, charnega que les llaman por acá, todos sus 69 años los ha vivido en Barcelona, “aparte de esos 5 años que viví en Hospitallet” ¿pero si Hospitallet está en BCN? le repunto, “eso es ahora antes no” me responde como diciendo me vas tu a decir a donde vivo yo chavalin. Tiene 4 hijos y 3 nietos, quiere que su hija quede embarazada pronto pues ya los otros están muy mayores y no le dicen yaya con el mismo cariño de antes. Le duelen los tobillos desde aquella vez que se tropezó con el sofa del menjador, la invito a que se siente un momento que las palomas no se van a morir de hambre pero es terca y sigue tirando maiz a la multitud de enardecidas. Le digo que gracias por compartir conmigo fragmentos de su vida, que haré buen uso de ellos aunque sepa que es mentira. Me mira con una gran sonrisa de oreja a oreja me hace un guiño de ojos, espectacular, juvenil , matador y me dice: “gracias a ti por escucharme, cada día es más dificil encontrar quien lo haga”.

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Algunos dicen que la literatura consiste en mentir bien la realidad pues a veces yo hago al revés.

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No pido física cuántica, pero…

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Hoy la vi, iba caminando al frente mio por todo el pasillo, se apoyó justo a mi lado mientras esperabamos la llegada del metro y se sentó al frente, o yo me senté frente a ella, nimiedades que terminando dando un poco igual.

La miraba de reojo, era perfecta, mi mujer ideal, alta, un cabello hermoso, unos ojos para perderse en ellos y claro, como no,  un cuerpo de infarto, en resumidas cuentas estaba buenísima.

La mire una y otra vez, no sería fácil buscarle tema pero algo me podría inventar, le sonó el teléfono. Contestó y empezó a hablar en catalán, con un tono bastante pijo (= hipermegapplay, puppy) , ya eso me quitó un poco los ánimos, pero bueno podía no ser mi mujer ideal pero seguía estando buena.

Colgó el teléfono, metió la mano en su bolso y sacó un libro. Ahh lee, pensé,  podrá mantener una conversación inteligente, requisito fundamental, volvió a ganar puntos. Alzó lentamente el libro, lo abrió y ahí se rompió todo, CRASH, a la mierda mujer soñada, ideal y mil pendejadas. Leía una novela romántica titulada “enamorada de un canalla”; santas lagartijas. No pido que lea física cuántica ni avanzados tratados filosóficos pero ¡¡¡ENAMORADA DE UN CANALLA…¡¡¡

Tocará seguir esperando. O no.

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Hoy energía suprema, positivismo y cierto aire renovado, será aquel regalo que llego directo desde Bocas.

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Marcha a favor de los secuestrados de Colombia en Barcelona

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Estos días han estado como movidos y ya el cuerpo no da para más, se edito el video de la marcha a favor de la liberación de los secuestrados en Colombia y aquí lo tienen, como para dar un poco más de información sin que caiga en el camino replico el comentario que dejé en la crónica de Victor Solano de la marcha en Bogotá.

Acá en BCN con un sol que ni pintado y unas cientoypico de personas el evento salió mucho mejor de lo que se esperaba. Se hizo un recorrido bastante largo que empezó a las 12 del día saliendo desde la Torre Agbar llegando hasta el recinto del forum en donde se festejaba a su vez la fiesta por el día de independencia.

Los organizadores fueron los mismo de la marcha del 4F por acá y hablando con ellos me dijeron que sabían que la gente respaldaría la iniciativa pues “todos queremos llegar cuanto antes a un estado de seguridad y bienestar en el que ningún colombiano esté privado de la libertad y en la distancia uno tiene que poner sea como sea su granito de arena”.

Dentro de los asistentes se vieron jovenes, personas mayores y muchos extranjeros acompañandonos a gritar “si se puede”, incluso en el camino una argentina se encargó de pedirme los datos de donde publicaría el video y las fotos pues “me interesa ver el recuento y sobre todo me interesa mucho que Colombia alcance la paz y que sepás que me encanta ver como se han unido para combatir a esos guerrilleros pelotudos”

La nota anecdotica fue el puesto de empanadas, papas rellenas y refajo que ubicó en toda la ruta de paso de la marcha un paisa de esos echaos pa’ lante que cuando me acerqué a comprarle algo de beber y le bromee sobre la tremenda ubicación me dijo con una sonrisa de picardía “claro pues, es que ¿porqué crees que dicen que cuando el hombre llegó a la luna ya había un paisa vendiendo arepas?”

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Pidiendo vía…

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Como estatuas o ¡¡¡que viva el 20 de julio carajo¡¡¡

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No se si llegar a denominarlo del todo como un Hapenning pero esa era la idea, crear un evento en vivo, que llamara la atención y que hiciera que los que paseaban por La Rambla de Barcelona -mundialmente famosa por sus estatuas humanas- se pararan a mirar y a preguntarse que hacía ese loco de sombrero vueltiao y mochila montado en un banco, con una bandera tricolor y con pose altiva de estatua.

Algunos conocían Colombia y nos dieron muy buenas referencias,  otros no tenían muy claro si era un país de suramerica o una ONG pero igual aprovechamos para dictarles catedra de todas nuestras potencias.

Ya sabemos que hay mil y una razón para sentirnos orgullosos de ser colombianos pero en días como este en el que festejamos nuestra independencia de los chapetones y recordamos la “inocente” rotura de un florero no está de más ponernos patrióticos  y gritarlos a los cuatro vientos…

¡¡¡QUE VIVA COLOMBIA CARAJO¡¡¡

Cabe resaltar que este fue un video que por sus caráteristicas no hubiera podido realizar sólo, por lo que doy gracias a Iliana Ferrer -Producción- , Mauricio Carrillo -Guión y Cámara 2 – y Mauricio Marín -Arte y Cámara 2- así como también agradezco a Belén, Yelin y Fernando y hasta al payaso tricolor.