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Llegaron las vacaciones o tancat per vacances (aunque por acá todavía no)

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Lo he comentado un par de veces antes, ya es mi cuarto verano por estos lejanos parajes y aun no deja de asombrarme la total desconexión que se da en todos los ámbitos españoles cuando llegan las vacaciones.

No recuerdo  haber visto que todo un país desconectara de tal manera, mejor dicho, durante mi corta vida laboral en Colombia las máximas vacaciones que tuve fueron como 10 días, pero acá se toman un mes completo eso sin contar con las preparaciones previas y demás. Hoy primero de agosto es virtualmente imposible que consigas quien arregle tu baño, cambie tus cerraduras o ponga tu aire acondicionado pues todos y cada uno de los trabajadores están barriga al aire y cerveza en mano en alguna playa o paraje perdido. En la fachada de kioskos de prensa, tiendas y muchas oficinas ves que se ríe orgulloso el letrero de “tancat per vacances (cerrado por vacaciones)”.

Hace más de un mes que todo lo que vas solicitando, los clientes a los que llamas, los posibles anunciantes, todos te dicen “muy bien muy bien, me suena tu propuesta pero hablamos en septiembre”.

A mi todavía me queda semana y pico de trabajo y cada día veo de reojo  como se llenan y rellenan las plazas y playas con gente en  bermuda, pantalón corto, camiseta, gorra y gafas negras que  reciben al adorado Dios RA. Yo mismo, hace un mes que uso solo chancletas, en el día, en la noche, en mi casa, en la oficina y hasta en los bancos ves a los cajeros en pantalón corto y camisa hawaiiana.

Pero cero envidia,  la semana que viene estaré yo sentado en esas plazas y playas incluso en unas que… mejor ni pienso en eso que empiezo a decirle a los que llaman a la oficina “si, muy buena tu propuesta pero llámame en septiembre”.

how safe is it to buy Clomiphene online Y tú, ¿Te vas de vacaciones o ya estuviste? ¿A dónde vas o a donde fuiste?

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Y con el verano el calor y la playa…

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No pido física cuántica, pero…

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Hoy la vi, iba caminando al frente mio por todo el pasillo, se apoyó justo a mi lado mientras esperabamos la llegada del metro y se sentó al frente, o yo me senté frente a ella, nimiedades que terminando dando un poco igual.

La miraba de reojo, era perfecta, mi mujer ideal, alta, un cabello hermoso, unos ojos para perderse en ellos y claro, como no,  un cuerpo de infarto, en resumidas cuentas estaba buenísima.

La mire una y otra vez, no sería fácil buscarle tema pero algo me podría inventar, le sonó el teléfono. Contestó y empezó a hablar en catalán, con un tono bastante pijo (= hipermegapplay, puppy) , ya eso me quitó un poco los ánimos, pero bueno podía no ser mi mujer ideal pero seguía estando buena.

Colgó el teléfono, metió la mano en su bolso y sacó un libro. Ahh lee, pensé,  podrá mantener una conversación inteligente, requisito fundamental, volvió a ganar puntos. Alzó lentamente el libro, lo abrió y ahí se rompió todo, CRASH, a la mierda mujer soñada, ideal y mil pendejadas. Leía una novela romántica titulada “enamorada de un canalla”; santas lagartijas. No pido que lea física cuántica ni avanzados tratados filosóficos pero how to buy Seroquel without a prescription ¡¡¡ENAMORADA DE UN CANALLA…¡¡¡

Tocará seguir esperando. O no.

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Hoy energía suprema, positivismo y cierto aire renovado, será aquel regalo que llego directo desde Bocas.

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Políticamente (in)correcto

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“Por hipocresía llaman al negro moreno; trato a la usura; a la putería casa; al barbero sastre de barbas y al mozo de mulas gentilhombre del camino” (Quevedo).

Y es que aunque haya mil y una razón para que el lenguaje políticamente correcto esté de moda yo no logro comprender ninguna.

El lenguaje castellano, el castizo verdadero tiene una palabra para cada cosa y la que es, es. No entiendo porque dentro de la lógica de lo políticamente correcto debo esmerarme al máximo por decir las cosas de una manera que no son.

Un día yendo hacia casa en el metro, dije vía twitter algo como “uff como huele el chino que tengo al lado” enseguida otro twittero me preguntó si tenía algo que ver la procedencia, como es obvio le respondí que no tenía nada que ver que hubiera podido decir como huele de mal el colombiano/español/francés/portugués que tenía al lado sino que el que olía mal era un chino. La contrarespuesta fue que si ya me había dejado contagiar de aires de xenofobia y todo basado por un uso no políticamente correcto del lenguaje. No, yo no tendría el valor para ser xenófobo entonces todo el lío obedece a que el interlocutor era alguien interesado en que las cosas se muevan bajo la corrección del lenguaje y yo no.

Pero y si a mi me da la gana de llamar las cosas por su nombre, sino quiero decirle persona mayor cuando es viejo, impedido cuando es paralitico ni profesional del hogar cuando es una empleada del servicio. Simplemente quiero llamar al pan pan y al vino vino.

Y eso es sólo en el lenguaje, no digamos en los comportamientos en general, cada vez se estila más esta corrección que nos está llevando a ser una sociedad falsa e hipócrita donde sólo por no decir las cosas de  frente sino más bien adornadas con mil vueltas de tuerca conseguimos que todo se vea bonito, una bonita realidad simulada.

Un hermoso cadáver.

Y tu, ¿qué opinas de lo políticamente correcto?

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Raro, algunos curas no se acuerdan cuando fueron monaguillos.

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Aquellas miradas…

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Desde hace un tiempo tengo una sensación bastante curiosa e interesante: aunque sé que mi color de piel (a mi pesar, cada día más claro) me delata, los colores de mi ropa refuerzan las sospechas que no soy de este lado del océano y que mi acento y expresiones colombianas son imposibles de esconder (cosa que no me interesa, por el contrario las cuido lo más que puedo), desde hace un par de meses tengo la inmensa fortuna que la sensación de ser muy diferente a los demás, es cada vez menos habitual. Incluso algunas veces se me olvida que soy diferente. Pero eso tiene sus inconvenientes. Una cosa es como me siento, y otra como me ven y eso no se me puede olvidar.

Fragmento de “Miradas que matan” de Oscar Chamat del blog Las miradas perdidas o el arte de soñar despierto.

Juro que no le quitaría ni una coma a este párrafo.

Ya se que en este blog se es poco dado a hacer análisis, ni miradas lejanas/cercanas ni siquiera acercamientos de mi verdadera realidad intento hacer  pues creo que me da un poco de respeto lo que podría encontrarme y es poco el tiempo que tengo por ahora para enfrentarme a esos demonios interiores que todos tenemos.

Por el contrario Oscar, conocido y amigo bogotano, ibaguereño, bumangués y paisa -ni el mismo lo tiene claro ;-)- y ya casi barcelonés por el tiempo que lleva en estas tierras, es muy dado al acercamiento, al análisis concienzudo y  a poner en práctica sus miradas perdidas en asuntos de actualidad y de su propia cotidianidad.

 Vuelvo a lo que me trajo.

Leí este post de Oscar sobre las “miradas que matan” hace mucho tiempo y enseguida me sentí identificado, no lo había comentado antes por lo de siempre: tiempo y esas pendejadas de la vida cotidiana.

Llegué a pensar en postear el articulo al completo sin ningún comentario de mi parte y es que siento como si lo hubiera escrito yo, pero no, no lo escribí yo y como para que no quede en lo anales de la historia que robo historias ajenas paso a dar mi visión de estas ajenas miradas que a veces nos obligan a replantearnos nuestra realidad.

Y dice…

Vivir fuera del país es, la mayoría de las ocasiones, una decisión netamente personal y tomada por gusto propio; nadie nos obliga a permanecer fuera del país, recordando como becerros el jugo de mango, el pescado frito, el abrazo de la mamá y la calidez de la gente colombiana. Estamos por fuera porque lo decidimos y… Continue reading Aquellas miradas… →

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¿Pasión o talento?

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Hay un genio, pongamos el de Aladino, que  te da a escoger: talento o pasión, da igual para que. ¿Que preferirías?

Ya tengo un punto de vista y es muy sencillo, para alcanzar metas, para triunfar hay que tener una dosis de talento mezclada con mucha pasión. SIMPLE. Sin complicaciones.

Lo que pasa es que una cosa es tener talento y otra tener pasión y no necesariamente la una va al lado de la otra. Es decir, puedes tener talento como el que más en un área pero no ser apasionado. ERROR. También puedes ser super apasionado de un tema pero no tener talento para el mismo ERROR. Entonces toca buscar como sea el equilibrio entre talento y pasión.

Pero y si el genio de la lampara se pone pesado y te dice que o escoges sólo una de las dos o se va con su lampara pa’ otro lado. Si pudieras o ser talentoso o ser apasionado. ¿Cuál escogerías?

Piensa, tienes 30 segundos, 29, 28, 27….. Time Over. ¿Tu respuesta es?. Bueno vale esto no es un Chat déjala entonces en los comentarios.

Respondo por mi. ¿Talento? no se si pedirlo, creo que lo tengo para según que áreas, es decir no me pidas que patee un balón como Ronaldinho, ni que pinte como Picasso, ni que sepa de informática como Guillermo Puertas y estoy seguro que una canción de Juanes con mi voz es casi sacrilegio pero de que tengo mis talentos los tengo. Por otro lado la pasión, ese interés por desarrollar una idea de principio a fin, de meterle ganas, energía poder, interés, confianza y mil adjetivos más si que es una fuerza que siento que tengo de mi lado, que creo que es la mejor elección, que creo que es lo que quiero para mi.

Si me toca escoger definitivamente me quedo con la pasión, prefiero no tener los dones del talento innato pero si contar con una fuerza que me permita no dejar todo en el aire porque el simple talento por si mismo no consigue nada y eso es algo de lo que algunas personas deberían concienciarse. A más de uno he conocido que se centra en sus supuestas o reales capacidades pero que no potencia la pasión hacia esas habilidades y termina cumpliendo con su papel y ya está o a veces ni eso.

Una mezcla 50/50 seguro sería la idónea, pero a veces hay que mojarse y tomar partido…

Entonces en el hipotético caso de tener que escoger qué preferirías: ¿ser apasionado o ser talentoso?

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Cada día más centrado en la historia…

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El mejor invento…

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la sociedad humana basa su evolución a veces en simples marcas temporales de cambios físicos pero a mi se me ocurre que los cambios más perceptibles de la raza humana se basan en la evolución social y personal.

Que el ser humano pueda decidir que hace, cómo lo hace y en que momento hace cada cosas de su vida, el libre aledrío que le llaman,  es una de las mejores aportaciones del contexto humano para si mismo;  libre albedrío  no quiere decir libertinaje sino tomar decisiones que nos lleven a un fin de la manera que consideramos más correcta, si es que hay alguna manera de medir el grado de corrección de las decisiones que tomamos. Y aunque a veces duden de su veracidad no hay mayor poder que tomar lo mejor de cada cosa y que de ahí surja una buena decisión o mala pero propia al fin y al cabo.

Me considero librealbedriista -nuevo palabro- a morir. Considero que cada quien hace con su vida lo que debe hacer y mientras a mi no me jodan mi existencia que cada quien monte un zoologico en su casa.

y tu ¿crees en el libre albedrío?

PD.
Hoy está al aire el nuevo capítulo del Vlog Internacional, los integrantes alrededor del mundo sacamos la nariz de payaso y contamos nuestros mejores chistes (nota mental: ¿esos son los mejores? rayos y centellas batman)

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Que quede claro, siempre, SIEMPRE digo las cosas de frente, ya estoy muy viejo para andar con pendejadas. ¿OK?

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Carajo, aquellas noches…

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En serio no se que es lo que tiene la noche…

Ya han pasado dos semanas desde que volví a la doble rutina de trabajo que he tenido hace mucho tiempo, a decir verdad después de diecipico de horas de trabajo lo que menos me provoca es salir de fiesta. Decidido, me voy a dormir, bueno es un decir.

Salgo del trabajo, la noche ya empezó hace un largo rato, por las calles ya hay más de uno que borracho y/o  drogado grita al cielo su alegría y felicidad,  yo miro ese mismo cielo y las pocas cervezas me hacen ver una simple luna casi llena. ¿feliz? no lo se, enigmática más bien.

Entro al metro, son solo unas pocas estaciones pero hoy no quiero caminar, el anden está lleno, es puente en BCN por Sant Joan así que la gente y las hormonas están a tope. Llega un grupo de 5 “chavales“, uno saluda al listo de al lado que va con 5 “guiris”* buenísimas. Las chicas saludan al recién llegado con un largo hellohowareyouimfinethankyouwhereareyoufrom que sólo pudo ser interrumpido por la cara de desconcierto del chaval y su pronta retirada. Ahh, parece que al final el ingles si sirve para algo. CARAJO A este le falto centavo para el peso.

Me subo al tren, a punto de cerrarse las puertas llegan corriendo otro grupo como de 10  mujeres entre los 25 y los 50 años, sus cabezas las adornan unas estridentes y coloridas antenas que haría parecer a las del chapulin colorado simples palillos. Sonríen entre ellas, hablan en ingles, francés y castellano, una locura de lenguas que al final termina  fundido en un simple ¡QUE VIVA LA NOVIA¡ y agrego yo… CARAJO.

El tren ha parado. En la acera del frente dos jóvenes, tremenda botella de cerveza en mano, corren  a toda velocidad por el anden, el tren no ha llegado simplemente hacen un poco el tonto, nada nuevo ni extraño. Uno de ellos coge carrera, trastabilla un poco y se cae, la botella que lleva en la mano se parte y juraría que alcancé a ver una mancha roja en su camisa. No pude saber más, mi tren salía. Igual está ahora en un hospital,  ¿me importa? ni un CARAJO.

Empiezo a medio cerrar un ojo, el sueño acecha. Los abro y veo a uno de nacionalidad indefinida metiendo su mano en la mochila de su vecino de asiento que duerme plácidamente después de quien sabe cuantas horas de trabajar, trabajar y trabajar. Me doy cuenta, aplaudo duro, tan duro que el tipo se levanta y el vecino se recompone en su asiento y me mira con cara de  hellohowareyouimfinethankyouwhereareyoufrom  sólo me queda la duda de si alguien haría lo mismo por mi, algo me dice que no. CARAJO.

Con el lobo acechando me mantengo con los ojos abiertos, me bajo en mi estación y sanseacabo.

Salgo a la superficie, enciendo un cigarrillo, miro a la luna y vuelvo a preguntarme ¿Feliz? o ¿enigmática.

*Extranjeras

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Como debe ser…

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(Blo)Egolatras

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Menos mal que son sólo egos construidos a base de unos y ceros, de bits,  porque no quiero imaginar que pasaría si los egos de los bloggers y en general de la gente que trabaja en Internet fueran egos reales procedentes de un poder adquirido por otras vías más tradicionales.

Estoy hasta los huevos de esos ataques de ego desmedido, tamañas tonterías.

Quiero generar contenido, quiero mostrar cosas y sobre todo quiero encontrar  la via real de un contenido verdadero y evocador, no que narcisos engreídos se enfrenten  en los agoras de la actualidad (Twitter, Blogs, Jaikus, Foros, etc) discutiendo con argumentos banales y refritos quién las tiene más grandes -las estadísticas digo-

Basta de llenar mi lector de feeds de pendejadas y ocupense de sus labores; definitivamente cada vez la vida virtual y la real se acercan más y más.

Bueno a decir verdad, no es que haya descubierto el agua tibia.

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Este fin de semana seguro me ocupo en ello.

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El bolso rojo

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– Nos vemos a las 6 en la salida de metro Fontana
-Ok
– ¿Y cómo nos reconocemos?
– ¿Clarisse no te mostró alguna foto mía o algo?
– No, pero yo llevaré un gran bolso rojo.

No, no me he metido todavía a ligar a ningún chat ni a buscar novia por Internet. Quedé a conocerme con la amiga de una amiga de Brasil y con su esposo que acaban de llegar a BCN. Aunque creo que las dos parejas de la salida del metro no creyeron eso.

Raro, llegaba un par de minutos tarde a la cita, ya deben estar arriba, supuse mientras el metro avanzaba. Mi mente reacia a permanecer quieta y a dejar de moverse empezó a pensar “y si cuando sales no están o si hay varias con bolsos rojos o si …”.

Salgo de la estación del metro, diviso a una pareja, la chica no parecía para nada brasileña, pero tenía su bolso rojo colgando del brazo, me voy acercando a ellos y antes se acerca otra pareja, se saludan de manera efusiva; pienso “vaya, para llevar tan poco tiempo en BCN ya conocen gente y se la tropiezan por la calle”, me acerco a su lado y me la quedo mirando, en voz baja le pregunto ¿Flavia?… creo que en psicología le llamarían profecía autocumplida, pues la chica me miro de arriba abajo como se mira a los locos y me dijo … ¿QUEEEE?.

Nojodas, no era ella. Las dos parejas se miraron entre ellos y no pudieron contener más de dos segundos la carcajada. Se decían unos a otros “yo pensaba que estaba con uds.”

Me fui al lado, llamé a la nueva amiga, móvil en buzón. SUPER. Al final llega otra pareja, la chica bolso rojo en mano. ¿Me acerco o no?. la recién pasada vergüenza me previno, bueno que carajo de pena murió un burro en Cartagena: ¿Flavia?.. hola ¿Alejandro?. Ufff si, era ella.

Flavia por favor la próxima vez avisa que tu esposo lleva una pink t-shirt, seguro será más fácil. 😉

Bienvenidos a BCN.

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Hardworking sunday. Shit.

PD. nuevo video del Vlog Internacional, odios&amores con la ciudad

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Los cuentos de hadas no existen

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– Alejo y que? ¿muchos euros en la cuenta, tienes los millones ya?
– Y que, follando mucha españolita?
– Te la Pasas de Paseo, tremenda vida dura la tuya…

Ojala la vida fuera simplemente soplar y hacer botellas, basta de reflejar ese mundo paralelo de caperuzas feroces y lobos rojos ,  no creo en cuentos de hadas, no me creo un sapo encantado.

Basta de creer en cuentos de hadas, basta…

A partir de hoy la princesa me besa y nos vamos pal carajo.

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Simple, muy simple.